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soll man Prinz Hamlet in Gottes Namen seine Ophelia 
küssen lassen — und Prinz Hamlet philosophiert nicht mehr. 
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Wüßte ich nur, was bei uns das Faule, Verpestende, 
Auflösende ist? Denn da ist es! Es ist überall: im ganzen 
Königreiche, im ganzen Königshause, in meinem eigenen 
Blute, meinem eigenen Gehirn. Wenn ich Atem hole, so atme 
ich Fäulnisbazillen ein und mit mir jeder, der in dieser 
duinpfen Atmosphäre lebt. 
Was ist es nur mit uns allen? 
Ich grüble und grüble. Ich verzehre mich in Grübeleien, 
löse mich darin auf. Jeden Menschen sehe ich daraufhin an: 
ob auch er den Leichengeruch bei uns wittert; ob auch er 
darüber grübelt; ob er vielleicht weiß: „Das ist es — das!" 
Aber schließlich geht jenes mystische, unheimliche, gespen 
stische Etwas nur meinen Vater, den König, und meinen Bru 
der, den Kronprinzen, etwas an. Was habe ich als zweiter 
und letzter Prinz unseres Hauses mit der Fäulnis im Staate 
Dänemark zu schaffen? 
„Apr6s moi le d61uge!“ 
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Ob meine Leidenschaft zum Grübeln, dieses Stücklein 
Hamlctsnatur, mir wohl im Blute steckt? Oder ist meine Er 
ziehung schuld daran? Man dressiert mich ja förmlich zur 
Opposition. Nur, um Himmels willen, keine Individualität! 
Selbst als durchaus harmloser, vollkommen unpolitischer zwei 
ter Prinz keine Individualität — nicht den Schatten einer 
eigenen, freien Persönlichkeit. Vielleicht erscheint im Staate 
Dänemark nur deshalb etwas faul, weil Prinz Hamlet Don 
dem Prinzentypus eine Ausnahme macht? 
Weswegen bin ich nicht typisch? Es wäre für mich und 
andere so bequem. Welcher entartete Ahnherr, welche un- 
typische Großmama vererbte mir meine etikettewidrige Natur? 
Jedes Konglomerat von Eigenschaften ist mehr oder weni 
ger nur ein Produkt bloßer Zufälligkeiten. Und doch wird 
uns dafür die Verantwortlichkeit aufgebürdet. 
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