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wuchs und Kleinholz. Wirft Einer Kant auf den Haufen 
des in Ehrwürde verrosteten Alteisens, verpopanzt, 
romantisch oder boernisch, den Herrn Geheimbderath 
von Goethe, nennt Bismarck aller Übel, brutalen Macht 
mißbrauches und fortzeugender Verlogenheit, üblen 
Vater: wer darf so „originelle Einstellung“ verdammen? 
Weh Dem aber, der mit dem Hammer des Zweifels die 
(durchaus nicht blecherne) Spenglerei beklopft, unter 
Schillers prächtig funkelndem Wortmantel und dem 
aus Edelgedanken „ästhetisch“ gewirkten Wams nur 
armsälige (obendrein weiblose) Theatermenschheit er 
fühlt oder den Caprivis Wilhelms oder Fritzens die 
Reverenz weigert. Seltsam? „Der Held“, notirt tn den 
Tagen bonapartischen Hochfluges Goethe, „kann nur 
vom Helden anerkannt werden; der Kammerdiener 
wird wahrscheinlich Seinesgleichen zu schätzen wissen“. 
Und differenzirendes, fest einschränkendes Urteil wird 
nur da ärgern, wo dem Beurteilten der Hörer sich so 
nah fühlt, daß er ihn „begreifen“ kann. Müßte er aber, 
um in die hohe Sphäre der Schöpferköpfe zu gelangen, 
sich (ohne den Erfolg sichernden Garantiepakt) vom 
Dust heben, dann kitzelt ihn wonnig jedes Bemühen, 
den Ragenden vom Sockel zu zerren und zu zeigen, 
daß dessen Grobheit „übertrieben“ wurde. 
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O ster als die Aloe des Heldentumes blüht, überall, 
die Aster des bunten Kammerdieriergeistes, „für 
den es keinen Helden gibt“, wie schon Makedoniens erster 
Antigonos, ein früher .Ironiker, merkte. Dieses Geistes 
feinste Blüte ist heute Alldeutschlands Entzücken. Name? 
Auf dem Papptäfelchen am Holzpflock des Beetes 
stehen die Buchstaben G. B. S. Das bedeutet nicht 
etwa Greatest Barnum Show, sondern George Bernard 
Shaw. Den ungemein reich begabten Aristophaniker, 
der in unsere Zeit des Protzens mit Demokratie paßt.