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Der Ertrunkene 
— Da bin ich, Patin, ich will Dir 'ne Suppe 
machen. Sei nicht böse, ich komme. 
Und sie eilte hinab. Es war niemand da. 
Sie war erschrocken, als hätte sie der Tod 
berührt, und lief davon, um die Nachbarn zu 
Hilfe zu rufen. Da tönte ganz nahe an ihrem 
Ohr die Stimme: 
— Ich habe nich gefrühstückt, Gott ver 
damm mich! 
Und der Papagei blickte sie mit seinem großen, 
runden, bösen, frechen Auge aus dem Käfig an. 
Und auch sie sah ihn erschrocken an und flüsterte: 
— Ach, Du bist's. 
Er sagte, den Kopf schüttelnd: 
— Wart nur! Wart nur! Wart nur! Daß 
Du nicht faul bist! 
Was ging in ihr vor? Sie fühlte, begriff, daß 
er es war, der Tote, der wiedergekommen war, 
der das Federkleid dieses Tieres nur geborgt 
hatte, um sie wieder zu schinden, daß er fluchen 
würde, wie früher, den ganzen Tag, ihr Schimpf 
worte an den Kopf werfen, um die Nachbarn herbei 
zu rufen, daß sie lachten. Da stürzte sie sich 
auf den Käfig, öffnete ihn, packte den Vogel, 
der sich wehrte und ihr mit Schnabel und 
Fängen die Haut aufschlitzte. Aber sie hielt ihn 
mit aller Kraft in beiden Händen, warf sich zu