Der Krüppel 
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— Stört es Sie, wenn ich rauche? 
— Nein. Bitte sehr. 
Ich kannte doch dieses Auge, diese Stimme, 
dieses Gesicht. Aber woher? Wann? Ich hatte 
den Menschen sicherlich irgendwo einmal getroffen, 
hatte mit ihm gesprochen, hatte ihm die Hand 
gedrückt. Das mußte lange her sein, sehr lange 
her und hatte sich in jenem Nebel verloren, in 
dem der Geist nach Erinnerungen zu tasten scheint 
und sie sucht wie fliehende Gespenster, ohne sie 
erreichen zu können. Jetzt blickte auch er mich 
beharrlich und starr an, wie jemand, der eine Ahnung 
hat und doch seiner Sache nicht sicher ist. 
Endlich wendeten sich unsere Augen, verlegen 
durch das fortwährende Anstarren, von einander 
ab. Aber nach ein paar Sekunden trafen sie sich 
von neuem durch den dunklen, beharrlichen Willen 
des arbeitenden Gedächtnisses. Und ich begann: 
— Sagen Sie mal, wäre es nicht besser, statt 
daß wir uns anstarren, uns zusammen zu über 
legen, woher wir uns eigentlich kennen? 
Mein Nachbar antwortete guter Laune: 
— Sie haben ganz recht. 
Ich nannte meinen Namen: 
— Ich heiße Heinrich Bonclair und bin Be 
amter. 
Er zögerte ein paar Sekunden, dann sagte er